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晏逸尘的银须垂在胸前,被风掀得乱颤,银丝上沾着的白霜融成水珠,顺着胡须滴在青石板上,砸出细小的坑。
他望着唐言静止的背影,拐杖头在地上磨出细碎的声响,木头与石头摩擦的声音像在锯人的心:
“这孩子……怎么还不动笔?再拖下去,寒气入体,怕是连握笔的力气都要没了……”
苏墨轩按在腰间画笔上的手紧了紧,指节泛白如霜,手背青筋像蚯蚓般凸起。
“师父,唐先生定有打算。”
他声音压得极低,尾音却在发颤,可他盯着绢帛的目光里,却藏着掩不住的焦灼,袍角被风掀起又落下,像面无措的旗,在寒风里瑟瑟发抖。
周松年把紫檀木盒往石桌上重重一放,盒盖撞得徽墨“骨碌”滚了半圈,在桌面上留下道黑痕。
“这群东西!等唐小友画出来,看我不撕烂他们的嘴!”
话虽硬气,他却抓起块墨锭反复摩挲,指腹把墨面都蹭亮了,墨香混着他粗重的喘息,在空气里弥漫。
陈子墨在一旁拽着他的袖子,指甲几乎要嵌进布料里,小声劝:
“师父,别气坏了身子……您看您手都抖了……”
赵灵珊把端砚抱得更紧,冰凉的石面贴着心口,却压不住突突的跳,像有只兔子要撞破胸膛。她眼眶泛红,鼻尖翕动着,声音带着哭腔:
“唐言哥哥......快画啊......别跟他们置气.......”
秦苍梧盯着绢帛,喉结滚动得像吞了石头,脖颈上的青筋暴起:
“寻常山水怕是压不住.......
这寒气里带着戾气,是冲着人的魂魄来的........
他要画什么?难道真要动用上古技法?”
秦砚翻着线装书,指尖划过“上古画谱”几个字,纸页被他抖得哗哗响,声音发颤:
“难道要……要画《不周山》?可那技法早就失传了啊……”
直播间的弹幕早已吵成一锅粥,密密麻麻的文字几乎要把屏幕撑破:
“唐先生这是在蓄力吗?怎么闭着眼不动啊?急死我了!”
“我看是怂了!面对画圣之境,谁能不慌?换我早就瘫地上了!”
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