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第二百一十二章 作者已死（第3页）

帕尔默坐在厄文的床边，像是被人辜负的凄凉少女般，声音有些抽泣，身子抖个不停，眼神空洞，他已经撑不住了，但还是故作坚强地问道。

“所以……他的退场，只是你单纯地不知道该怎么写了，而不是因为别的深意？”

“是啊，”厄文肯定了帕尔默的话，“我当时写这个角色，只是觉得字数有些不够，需要一些角色填充一下内容，至于退场，是因为他身上的故事线太多了，捋不干净了，我懒得想了，不如直接退场。”

帕尔默一口气没喘上来，差点窒息了过去，要不是祷信者的体格好，他真觉得自己会心脏病发作。

“那么这段剧情也是如此？什么难得的甜美温馨都只是假的？”

“哦？这部分啊，”厄文挠了挠头，“我的编辑说，现在年轻人都喜欢看些合家欢的，就让我写点这类的，嗯……就是这样。”

帕尔默捂住胸口，他感到一阵心绞痛，“那……那这部分呢？这部分总不会也是你胡诌的吧？”

厄文随意道，“这部分不是，但说来遗憾，这部分我本该能写的更好的，可当时急于交稿，凑合了两笔就交上去了。”

帕尔默完全地沉默了下去，按照小说情节，这种时候他应该颤颤悠悠地拿出一根烟叼在嘴上，然后以一种悲哀的目光眺望远方，又或者掩面痛苦。

“唉算了，这就是幻想与现实的差距吗？”

帕尔默安慰着自己，试着释然这一切。

“别想太多朋友，你没必要问我这些，”厄文能理解帕尔默此刻的心情，刚刚他用了同样的手段对待辛德瑞拉，“也不要太在意我的话，有时候我的回答不能代表一切。”

“可你是作者啊，那些故事、角色，是你写出来的东西啊!”帕尔默悲鸣着，厄文的回答无疑给自己的所有幻想判了死刑。

“不，你不能这样想，”厄文拍了拍帕尔默的肩膀，“我一直觉得，当一个作者写出一份作品后，它就不再属于作者本人了。”

帕尔默问，“你是指作品的版权归属吗？”

厄文愣了一下，“啊？”

帕尔默也不是很懂这些东西，“就是什么稿费、收益之类的？”

“不不，我指的是对作品的解释权，”厄文好奇起了帕尔默的思维方式，这也是个怪家伙，“比起作者，我觉得我更像是一位转述者，这个故事并不属于我，只是我恰好地幻想到了它，当我将我的幻想转述给你时，这份幻想就独立于我之外了。”

“那一刻起作者就死了。”

“我想法并不重要，我的解释也是如此，就像一道光有着数不清的形容方式，而我的言语只是其中一种。”

厄文微笑，“我一直觉得创作本身是一种分享的过程，所以读者很重要，就像一场绝美的演出，它再怎么惊艳，如果台下没有观众，也会变得落寞无趣。”

他接着小声道，“当然，读者们的付费也弥足珍贵。”

帕尔默大概明白了厄文的话，他接着说道，“也就是说，我可以把你刚刚那些解释，都当做废话吗？”

“如果这能让你好受些，我觉得可以。”

帕尔默沉默了一阵，他捂着胸口再次心绞痛了起来，厄文说的容易，可这些该死的话已经如钉子般钉进了帕尔默的脑海里。

他想忘记刚刚的对话，以保留对作品纯真的美好印象，但显然帕尔默已经做不到了。

两人之间陷入了一种诡异的寂静，辛德瑞拉夹在中间，坐立不安。

帕尔默意味深长道，“话说回来，还真是令人意外啊，厄文。”