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第513章 乡愿（第1页）

山雨欲来，风中带着泥土的腥气。

悟藏赤脚踩在翻开的黄土里，泥泞没过脚踝，冰凉而粘稠。

身后，新垦的梯田从山腰铺展下来，像一道道丑陋的伤疤，揭开了山峦贫瘠的肌理。

土质坚硬，黄土混着碎石，顽固得像是铁疙瘩，一锄头下去，往往只砸出一溜火星，震得虎口发麻。

山寨里的汉子们没这份耐性。

锄头在他们手里，更像是泄愤的工具，胡乱砸下，骂骂咧咧，砸累了便将锄头一扔，一屁股坐在田埂上，对着灰蒙蒙的天空吐一口唾沫，开始抱怨这鬼天气，抱怨这鸟不拉屎的破山。

悟藏从不言语。

沉默是这具残破身躯仅剩的铠甲。

弯下腰，用那双布满厚茧与裂口的手，将大块的土坷垃一点点捏碎。

指甲缝里塞满了洗不净的黑泥，曾经提笔戏墨、持杯纵酒的手，如今只认得泥土的粗粝与石子的棱角。

捡起的石子被一颗颗丢进田边的竹筐，发出单调的闷响，日复一日。

起初，没人理会这个怪和尚。

直到第五天，一个晒得黝黑的汉子看久了，烦躁地抓了抓头发，骂了一声，重新抄起锄头，不再是乱砸，而是学着悟藏的模样，一下，一下，笨拙地对着一块土疙瘩死磕。

汗水从额角淌下，滴进黄土，瞬间了无痕迹。

一人动，便有两人动。

后来，田埂上坐着的人越来越少。

沉默的劳作，竟比任何豪言壮语都更具感染力。

入夜，山寨里最宽敞的茅屋便成了学堂。

屋顶漏着风，四壁透着光。

十几根粗细不一的木炭条，几块磨得还算平整的石板，就是全部的笔墨纸砚。

空气里混杂着潮湿的泥土气、汗酸味和呛人的烟火气。

悟藏教的第一个字，是“人”。

一撇，一捺，简单到不能再简单。

一个满脸络腮胡的大汉，用半截木炭在石板上划拉了半天，那两笔不是分得太开，就是拧巴成一团，横看竖看，都不像个字。

他烦躁地将木炭“啪”地一声掰成两段，狠狠摔在地上。

“这鬼画符有甚用处？能当饭吃？还是能换酒喝？”

悟藏走过去，在昏暗的火光下，捡起那半截断掉的木炭。